lugar

Num reino distante
Uma princesa dormia
A sombra do rei
Que consigo escondia
Segredo fatal
A guerra travara
E mesmo ao seu lado
Esquadra encantada
O rei percebeu
Que não era imortal.

"Acordem minha filha!
E levem-na à ilha
Cercada por mar
Bem longe da terra
Que mesmo em espera
Pródigo guerreiro
A irá encontrar."

Trancafiada
A princesa prostrada
Se pôs a chorar
Mas olhava pras vagas
E essas traziam
Palavras perdidas
Do rei valoroso
Que fora seu pai

"Se acalme minha filha
Que assim é a vida
E tenha coragem
Para esperar
Pois cada um tem sua hora
E nessa espera verás
Que a tua um dia
Irá de chegar!"

Um dia esperando
Mas sem esperar
Viu se aproximando
Da beira do mar
Nau pequenina
Que a um conduzia
Em tão vasto mar
O navegante em delírios
Jogou-se nas areias
E sua historia então
Dispôs-se a narrar:

"Fugi de sereias
Tubarões e baleias
Enfrentei tormentas,
Tromba, procela,
Gélidas noites
Siladas do mar.
Passei oh princesa
Por tais desventuras
Por isso lhe imploro
O perdão da demora
E se me conceder
Honra tamanha
Desejaria tua face
Poder comtemplar!"

Atordoada
A princesa olhava
O guerreiro do mar
Perguntara seu nome
E esse dissera:
" Sou Gilliat."
"Gilliat... Gilliat... Gilliat!
Provavelmente enlouqueci
Pois o que de ti eu li
É que te entregastes
Ao oculto mar."
"Não, não é mentira
Morri, sim morri.
E tu princesa
Dormes e sonhas
E nesse teu sonho
Sou eu o príncipe
Que vim de buscar."

" E para onde
Surreal Gilliat
Nessa tua nau
Pretendes me levar?"

"Para teu reino querido
Que agora se encontra perdido
Nas profundezas do mar."

snoopyverdejante.blogspot.com

Feliz natal a todos.

O Encontro

Antes

Cabe, antes de mais nada, uma nota prévia: seria, eu diria, aquilo que costumam chamar de prólogo.
Isso que se chama " O Encontro" não tem muita pretensão de ser. Aviso de antemão ao leitor : " Se tens pressa, serás levado ao desespero." Pois, o que aqui postarei será sempre pouco e muito pouco, e as correções serão sempre muitas. Não reclamem dos erros! Isto está e estará sempre inacabado e sujeito à correções, como a vida de qualquer um.

I capitulo. Alicerces de uma cidade bem fundada: Caos.

Tarde fresca na pequena cidade; na praça principal a velha igreja, o velho pipoqueiro; que por sinal sempre foi velho; a velha casinha de sorvetes italianos e tudo aquilo de "caindo aos pedaços" que costumam ter esses pequenos lugares. Porém, olhares atentos podem notar que a contemporaneidade não perdoa nem mesmo estes azilos geográficos. Surge um dia uma pequena praga em um corpo, e então, sem motivo algum ela se alastra. O que era corpo, já não é mais. É carcaça, espólio. O mesmo acontecerá com a cidadezinha, já se viam os indícios da doença: uma loja famosa a um canto, uma franquia alimenticia em outro, o esboço de um prédio aqui, o rabisco de uma indústria ali. Eis o tempo do qual falamos, não espera ao menos "cair as velhas crostas da vida", ignora o que existe, toma-o por nada e de repente lá está ele; o explendor luminoso de um novo mundo soterrando o passado.
Não perpassam as eras estas cidades. Por que? Não nasceram grandes. Cidades pequenas que crescem ao longo do tempo desmoronam.
Acontece leitores, que o famoso "E fez-se luz" se deu de forma diferente neste lugar, contrataram um renomado arquiteto, um economista, um agricultor, um planejador, etc; juntaram todos num canto e disseram: "Deem-nos um mundo perfeito!" E não é que deram! Maquetes onde não cabe o homem.
(cap. incompleto)

Incertezas do cotidiano

"Mais um dia de aula." Pensei ao abrir os olhos. Continuei deitada e pensativa, aquele era um bom momento para exercer a profissão, mas logo me entediei e senti fome. Comi qualquer coisa, etc, etc e fui para a faculdade, que se situa naquele imundo porém divertido largo São Francisco. No caminho fui me indagando: "Será que eu gosto de estudar esse troço que estudo!?" "Nem a arte de estudar eu ando praticando ultimamente!" "Acho que eu num sirvo pra isso! Eu num entendo nada..." "Mas se eu estiver entendendo, como é que vou saber que o que estou entendendo é o certo e aquilo que justamente é necessário ser entendio" Sorte sua leitor, a Presidente Vargas não estava engarrafada, logo cheguei ao meu destino e as lenga lengas da minha cabeça se perderam numa distração habitual e... Sadia eu diria.
Naquele dia eu estava com o ânimo murcho, andava chutando pedrinhas, recusava bom dias, doces e balas. Parece que a crise do quinto período finalmente havia batido. Entrei na sala pensando em sair, sentei com vontade de levantar, fechei os olhos e só Deus sabe se dormi. Acontece que despertei como se uma musa me cantasse ao pé do ouvido, a professora falava de Platão. Me endireitei na cadeira e fiquei ouvindo, fui me animando, a coisa foi me tocando de tal forma que eu não queria estar em outro lugar nem num outro tempo, eu pensava "finalmente despertei do sono letárgico" Era aquilo que eu deveria fazer para o resto da minha vida!
Finda a aula e eu tenho apenas uma vontade: Voltar o mais depressa possível à casa e me debruçar por horas diante dos livros! Abro a porta da sala decidida.
Sopra um vento no meu rosto, o dia estava lindo e fresco os pássaros cantavam (e não eram os habituais pombos) tudo conspirava para que eu acabasse o dia confinada com os livros em meu quarto?
Fui para o bar e bebi até me entortar.

Em breve "O Encontro" retorno aos romances ou "quase" romances de folhetim.

Prévia

_E que mão é esta que nos guia por tão derradeiro caminho?
_Aquilo que nos guia é sempre o acaso.
_ Nada mais?
_ E por quê algo mais deveria nos encaminhar pela vida? _ Houve silêncio e o jovem disse baixo:
_Tenho medo.
_ O único medo que deves ter, é de não fazer aquilo que lhe é necessário. A crueldade do acaso é a de deixar trasparente o oportuno. Mas não se engane meu jovem, pois é aí que há luta, e vida se faz sacrifício. _ Vendo um brilho nos olhos do rapaz o velho continuou.
_ A única luta que não se deve travar é com o coração humano. Eis a maior das fatalidades. Mora dentro de cada um algo incontrolável, indomável, supremo. Ás vezes é necessário se calar diante disso que chamam amor.

Em breve "O encontro" retorno aos romances de folhetim (quase folhetim)

O mar... quando quebra na praia

A dança!

Vão dizer que nunca dançaram esta seus malandros!?

Quadrilha

João amava Teresa

que amava Raimundo

que amava Maria

que amava Joaquim

que amava Lili

que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos,

Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre,

Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e

Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.

O Torso Arcaico de Apolo

Ontem, tive na faculdade uma das melhores aulas da minha vida, foi uma aula do professor Santoro, Fernando Santoro. Ele estava falando sobre lírica, e um dos exemplos utilizados foi esta poesia, que segue logo abaixo, do Rilke, é uma pena que eu não seja capaz de transcrever com o mesmo pathos a interpretação feita por ele, fica no entanto o poema.
Deleitem-se!

Wir kannten nicht sein unerhötes Haupt,
darin die Augenäupgel reiften. Aber
sein Torso glüht noch wie ein Kandelaber,
in dem sein Schauen nur zurückgeschraubt

sich hält und glänzt. Sonst könte nicht der Bug
der Brust dich blenden, und im leisen Drehen
der Lenden Könnte nicht ein Lächeln gehen
zu jener Mitte, die die Zeugung trug.

Sonst stünde dieser Stein entstellt und kurz
unter der Schultern durchsichtigem Sturz
und flimmert nicht so wie Raubtierfelle

und bräche nicht aus allen seinen Rändern
aus wie ein Stern: denn da ist keine Stelle,
die dich nicht sieht. Du musst dein Leben ändern.

Rainer Maria Rilke / Tradução de Manuel Bandeira

Não sabemos como era a cabeça, que falta,
de pupilas amadurecidas. Porém
o torso arde ainda como um candelabro e tem,
só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

e brilha. Se não fosse assim, a curva rara
do peito não deslumbraria, nem achar
caminho poderia um sorriso e baixar
da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera
pedra, um desfigurado mármore, e nem já
resplandecera mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida
como uma estrela; pois ali ponto não há
que não te mire. Força é mudares de vida.

Realidade

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...
Nada está mudado — ou, pelo menos, não dou por isto —
Nesta localidade da cidade ...

Há vinte anos!...
O que eu era então! Ora, era outro...
Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...

Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!
Sei eu o que é útil ou inútil?)...
Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)

Tento reconstruir na minha imaginação
Quem eu era e como era quando por aqui passava
Há vinte anos...
Não me lembro, não me posso lembrar.

O outro que aqui passava, então,
Se existisse hoje, talvez se lembrasse...
Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro
De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava por aqui!

Sim, o mistério do tempo.
Sim, o não se saber nada,
Sim, o termos todos nascido a bordo
Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...

Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,
Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais
lembradamente de azul.

Hoje, se calhar, está o quê?
Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.
Estou parado físisca e moralmente: não quero imaginar nada...

Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,
Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,
Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.
Quando muito, nem penso...
Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,
Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.

Olhamos indiferentemente um para o outro.
E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,
E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.

Talvez isso realmente se desse...
Verdadeiramente se desse...
Sim, carnalmente se desse...

Sim, talvez...

Álvaro de Campos

A Procura da batida perfeita

Não. Não é sobre a tal música. Acontece que estou mesmo anciosa para o curso de bartender que vou fazer. É amigos... Num mundo competitivo como o de hoje, a gente precisa aprofundar cada vez mais nossas habilidades. Mas não pensem vocês que já sei preparar algum drink, por enquanto eu só bebo mesmo., e em virtude disso, aprendi nessa manhã chuvosa de domingo um coquetel indispensável aos apreciadores dos destilados etílicos.
Então, para você que não tem o estômago lá grande coisa e não consegue degustar com gosto a bebida, com medo do que pode acontecer em seguida, eis a solução:

Ingredientes:
2 folhas de boldo
1/2 xícara de coca-cola (recém aberta ta!?)
1 colher de sobremesa de sal de frutas
1 sonrisal
2 tubinhos de epocler (porque o fígado também merece cuidados)
3 colheres de eparema
1 copo d´água
uma gotinha de limão (a gosto)

Modo de preparo:
junte tudo e beba ( sem medo! Isso é essencial, pois prova que ainda estás bêbado)

Aos papagaios

Era do alto que avistava meu reino. Não tão alto pois meu trono era a cama, nem tão reino pois este era a desordem de meu quarto; que se resumia em livros, trabalhos, escritos., é claro que haviam também uns biscoitos já muito velhos, latinhas de refrigerante, papéis de chocolate, bala, paçoca; afinal, onde não existe sujeira neste mundo?
Vale dizer que a minha idade era aquela na qual as pessoas tendem a idiotice, umas por auto-defesa, outras por afinidade, mas creio que no meu caso era mesmo por ignorância.
Pois bem, era uma sexta ensolarada e quente, o dia perfeito para ler e anotar qualquer coisa em meu quarto; é bem verdade que nunca tive espírito, e agora pensando, percebo que as pessoas que escreveram a "qualquer coisa" que eu lia o tinham menos ainda; eu precisava saber qualquer coisa para um dia, enfim ,me tornar coisa qualquer. Esse vício impensado que temos de nos eruditizarmos... Pois o que é um erudito!? Um careca corcunda de óculos? Não!, esse é meu vizinho Ramirez e por sinal muito boa gente. O erudito é alguém que está sempre com o dedo apontado na sua cara dizendo : "viu?!" Ocorre com muitas pessoas quando pisam em uma barata e ao perceberem que essa ainda vive, dão um golpe final e exclamam senhoras de si : "maldita!" Já eu digo : "erudito!"
Mas não era assim, já louvei dessa gente, já exercitei a virtude dos eruditos (ler, decorar, memorizar, armazenar, decodificar e repetir) mas como nunca fui de levar as coisas muito a sério e nunca houve em mim, paciência para tal empreendimento resolvi assumir quem sou! E no dia dessa descoberta me senti livre! Eram versos de Fernando Pessoa que ecoavam em minha cabeça., e, se antes os achara tolo, agora eles faziam todo sentido. Ei-los:

"Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira sem literatura.

Livros são papéis pintados com tinta
Estudar é uma coisa que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma".

Viva o lado coca-cola da vida!

Alguns poemas chineses

Frescura de outono

Calmo, tranquilo, durmo o dia inteiro,

velho, doente, esquecido pelos outros homens.

Ao cair da tarde, à entrada de casa,

um imenso tapete de flores de acácia.

Os grous

As pessoas procuram sempre o que lhes dá prazer,

imutáveis as coisas, mutáveis os sentimentos dos homens.

Talvez os grous possam dançar, elegantes e altivos.

Gosto mais deles, de pé, silenciosos, solitários.

No lago

Regressa a menina conduzindo a barca,

com os lótus brancos roubados no lago.

Não pode ocultar sua presença,

a barca deixa um rasto através dos juncos flutuantes.

Sossego

(felicitando-me pelo bom da vida, durante um breve afastamentodos cargos oficiais)

De casaco acolchoado, orelhas aquecidas, sapatinhos felpudos,

no torreão, à janela, sentado à braseira,

corpo em sossego, coração em paz, tarde levantar,

Pergunto-me se os cortesãos na capital conhecem o bom da vida.

Junto ao lago

II

Em águas pouco profundas

nadam poucos peixes.

Quando o grou tem fome,

abre muito os olhos, espera os peixes,

parece sereno,

mas quanta ansiedade!

Difícil distinguir entre o que está fora

e o que está dentro.

Renúncia

O budismo ensina o abandono, a renúncia,

a alma imóvel como água adormecida,

o corpo vazio como nuvem flutuante.

Despi as vestes manchadas de poeira,

libertai-vos do eterno cículo da vida e da morte.

Equilibrando-se

Quem é que toca os telhados a essa hora? As crianças dormem. A mulher repousa a face cansada no travesseiro, não dorme, devaneia. Um homem se apega junto ao fogo, pensando em que? em quem? Em nada talvez.
"O que é que toca os telhados a essa hora?" Se pergunta o jovem aflito num leito que não o acolhe. É intenso demais o vigor que lhe palpita no peito. Intensidade meramente fugaz.
Quem afaga os telhados são as telhas que se tocam pois o vento sopra forte e choverá a qualquer hora.
O jovem não consegue permanecer em sua cama. Como é possível dormir com um turbilhão dentro do peito? Quando o sopro que anima a alma se transforma em tufão o próprio corpo já não é mais um abrigo seguro. É preciso se precipitar ao telhado e deparar-se com o ignoto, esse desconhecido que paira no horizonte, toma as feições do vento forte que lhe bate no rosto e balança as telhas das casas e derruba as folhas das árvores. O homem mede forças com aquilo que desconhece e normalmente acaba arrasado, destruído, mas por um único motivo apenas; há nele a memória de sentir-se devastado.
Uma gota toca-lhe a nuca, outra despetala a flor, finda a ventania com um suspiro do rapaz, tal suspiro parece ecoar no vento dizendo "Nunca mais... Nunca mais..." Agora chove. Chove. Apenas e simplesmente chove.

Senta e chora!

Me controlei ao máximo. Até agora foi um embate. Eu dizia a mim mesma que neste blog não entraria nada de fórmula 1 . Mas hoje foi demais, merece um post!

São nessas voltas que a vida dá voltas. A 3 voltas de completar a prova o piloto, digo, o pobre e infeliz piloto Felipe Massa; que liderava a corrida da Hungria, após ultrapassar com categoria Lewis Hamilton; abandona a corrida. Quebra de motor. É... Fazer o que!? Essas singularidades da vida acontecem, Mas que dá uma raiva danada dentro do peito, isso dá!

Caros Leitores

Os chamo assim pois sei que vocês, 3 ou 4 amigos que entram neste blog, gostam de uma lisonja, além do que, eu também gosto de fazer uma média. Pois bem, vocês, 3 ou 4 que aqui entram, apesar de poucos conseguem me aporrinhar bastante com perguntas do tipo " Atualizou teu blog!? " ou "Quando você vai deixar de ser vagabunda e parar de escrever em fragmentos?" Cansada desses comentários infelizes de meus felizes amigos; para alguns pode-se inverter a ordem; eu resolvi escrever! Pra falar a verdade eu vou narrar o dia ou o momento em que fui roubada no ônibus, leiam seus imprestáveis! Pois só faço isso para que se calem um pouco.

Chupem essa manga!

Ia eu. O passo era o de sempre, quase parando; o dia era de inverno; mas um calor dos infernos. Entrei no ônibus (438 sentido presidente vargas) e pobre... Mal sabia que estava prestes a me tornar ninguém. Como antes de tomar o 438, havia passado no banco, a infeliz da carteira ainda estava na mão, guardei num compartimento da mochila e sentei-me. Não havia trânsito então o vento batia em meu rosto e isso me agradava, eu me sentia livre, leve, feliz..., a ponto de esquecer o que eu mesmo precisava fazer na faculdade, acho que num precisava fazer nada, mas por algum motivo eu deveria ir. Fui... E foi a última vez que fui eu. Puxei a cordinha; leitores desatentos e que nem sabem o que leêm, estou no ônibus e não num banheiro; o motorista foi parando, aos poucos..., devagar..., devagarinho..., mas um tranco..., agora vai.., num foi, parou. Quando me postei diante do primeiro degrau um velho maldito (só vim a chamá-lo de maldito instantes depois) caiu na minha frente, derrubou jornais, chaves, etc. Ajudei-o a se levantar, os outros passageiros que queriam descer empurravam, minha mochila estava nas costas, sentir o ziper abrir e fechar, alguém diz algo, me distraio e só me dou conta de que fui roubada quando já estou do lado de fora. Como sou esperta penso " foi ele!" "Ele" era o rapaz que desceu logo atrás de mim; cautelosamente resolvo o seguir e penso ainda " Bandido! Eu é quem vou lhe roubar a minha carteira!" Após o seguir por uns 600 metros, tomo coragem e digo. Não, gaguejo "Olá, eu fui roubada no ônibus! Vi que o senhor desceu atrás de mim, será que não teria visto alguma coisa!?" Sinto muito minha filha, num vi nada, mas tinham uns velhos estranhos atrapalhando na saída..." "Os velhos" pensei, e fiquei pensando.

Depois perdi alguns dias fazendo aqueles procedimentos chatos que os roubados devem fazer, boletim de ocorrência, bloquear cartões, ouvir a mãe brigar, tirar outra carteira de identidade, outro cpf, carteirinha da faculdade... Ah perdi tudo! Até bilhete de loteria! O pior é que tenho certeza que dessa vez eu levava! Fui levada.

Hoje, aqui sentada, narrando esse fato, eu me recordo, dos tempos em que tinha uma carteira de identidade, um cpf..., não só isso. Tinha papel sujo na carteira, notinha fiscal, tiquet de cinema, coisas irrelevantes mas que a gente se apega. Ah... que saudade da minha carteira desbotada...

Felicidade é...

"Abrir um pacote de jujubas e encontrar algumas vermelhas, muitas laranjas, nehuma verde."

Hölderlin... Hölderlin...

"Como errei pelas montanhas e pela costa marítima! Ah! quantas vezes, ali nas alturas de Tinos, sentei-me com o coração palpitante e avistei falcôes e grous, navios alegres e audaciosos desaparecerem, lá embaixo, no horizonte. Lá embaixo. Pensei, ali também haverias de peregrinar e senti-me como um enfermo ardendo em febre que se precipita no banho refrescante e versa sobre a fronte água espumante.

Ofegante torneia casa. Pensei, então, se pudesse acabar com esses anos de aprendizagem.

Jovem bom! Ainda é preciso atravessá-los."

A arte de se chutar o balde

É realmente tudo verdade o que dizem sobre chutar o balde!

Alivia mesmo.

Por isso hoje, eu avacalho o meu blog e chuto o balde.

Tempo Redescoberto

Hoje encontrei uma poesia muito velha... De 2003, estava no primeiro ano do segundo grau. Ela me fez dar boas risadas, pela simplicidade, pela liberdade com que foi escrita e pela lembrança que me veio; da professora comentando ao entregá-las " algumas pessoas não entenderam que era para escrever uma poesia classicista". Lá vai a pérola:

Essa vidinha

Minha casa aqui na roça

é farta de coisa gostasa

a mãe no café faz paçoca

e no lanche tapioca

no almoço comida fresquinha

e na janta, panelada de rosquinha.

Minha casa aqui na roça

todo mundo deve trabalhar

mamãe tem casa pra cuidar

papai tem terra pra plantar

e eu tenho gado pra tocar

mas minha irmã Teresa

é danada e cheia de prosa

não faz nada o dia inteiro

quero ver ela levar uma coça

Minha casa aqui na roça

tem mato pra correr

tem tanta estrela no céu brilhando

não dá nem pra contar, só ver

tem mamãe e papai na rede namorando

e eu mais Teresa no mato brigando.

Minha casa aqui na roça

é gostoso de morar

mas tem uma cigarra maldita

que não para de cantar

então eu deito na cama

e começo a contar

um, dois, tres, carneirinhos

até o sono chegar.

A Quadrilha das Lagostas

Disse a branquinha ao caracol: "Vê se apressa esse passo!
Pisam na minha cauda, há um delfim em nosso encalço."
Lagostas e tartarugas anciosas, avançam!
Esperam entre os seixos você vai entrar na dança?
Não vai, vai, não vai, você vai entrar na dança?
Vai, não vai, vai, você não vai entrar na dança?

"É tão delicioso, você nem pode imaginar,
Quando nos atiram, com as lagostas, para o mar!"
Mas, disse o caracol, "Longe demais!", sem confiança...
Ficava muito grato, mas não ia entrar na dança.
Não, não podia, não, não ia entrar na dança.
Não, não ia, não, não podia entrar na dança.

"Longe? Mas e daí?", respondeu a amiga escamada.
"Você bem sabe que existem praias do outro lado.
Se longe da Inglaterra, muito mais perto da França...
Meu caro, não tenha medo, trate de entrar na dança.
Não vai, vai, não vai, você vai entrar na dança?
Vai, não vai, vai, você não vai entrar na dança?"

De "Alice no País das Maravilhas"

Esquecimento Necessário

Sabia
não sei mais
sou feliz.


Para os leitores que gostam das linhas fartas.
Eu sou do contra.

Ah... outono...

OUTONO

Como é agradável,

numa tarde de outono

notar que as folhas secas

caem com o sopro do vento.

A perfeita metáfora da vida

é como árvore no outono.

Brotos verdes.

Folhas secas.

Crescer sem pensar que se cresce

Cair sem saber que caiu

Morrer sem notar que existiu.

Paisagem pelo telefone

Sempre que no telefone
me falavas, eu diria
que falavas de uma sala
toda de luz invadida,

sala que pelas janelas,
duzentas, se oferecia
a alguma manhã de praia,
mais manhã porque marinha,

a alguma manhã de praia
no prumo do meio-dia,
meio-dia mineral
de uma praia nordestina,

Nordeste de Pernambuco,
onde as manhãs são mais limpas,
Pernambuco do Recife,
de Piedade, de Olinda,

sempre povoado de velas,
brancas, ao sol estendidas,
de jangadas, que são velas
mais brancas porque salinas,

que como muros caiados
possuem luz intestina,
pois não é o sol quem as veste
e tampouco as ilumina,

mais bem, somente as desveste
de toda sombra ou neblina,
deixando que livres brilhem
os cristais que dentro tinham.

Pois assim, no telefone
tua voz me parecia
como se de tal manhã
estivesses envolvida,

fresca e clara, como se
telefonasses despida,
ou, se vestida, somente
de roupa de banho mínima,

que estavas de todo nua,
só de teu banho vestida,
que é quando tu estáis mais clara
pois a água nada embacia,

sim, como o sol sobre a cal
seis estrofes mais acima,
a água clara não te acende:
libera a luz que já tinhas.

(Cabral de Melo Neto)

Mas o que é que é mesmo a metafísica?!

Não leitor, não responderei. Chegues tu mesmo a uma conclusão.

Mas como hoje é sábado, quem é que está preocupado em pensar? Sábado já é o dia do banho, só nos faltava essa., pensar também!? Calma leitor... Quem é que falou em pensar? Estais por demais precipitado. E Lá se chega a alguma resposta pensando? Pensar confunde, é preciso ver.

Vejamos este soneto intitulado "Diálogo entre Babieca y Rocinante"


B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
R. Porque nunca se come, y se trabaja.
B. Pues ¿ qué es de la cebada y de la paja?
R. No me deja mi amo ni un bocado.
B. Andá señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
R. Asno se es de la cuna a la mortaja.
¿ Quereislo ver? Miraldo enamorado.
B. ¿ Es necedad amar?
R. No es gran prudencia.
B. Metafísico estáis.
R. Es que no como.
B. Quejaos del escudero.
R. No es bastante.
¿ Como me he de quejar en mi dolencia,
si el amo y escudero o mayordomo
son tan rocines como Rocinante?

(Miguel de Cervantes)

Saudoso Machado...

100 anos sem o "inadjetivável" (e é esse o adjetivo que lhe cabe) escritor. Então, é este o momento oportuno, para uma breve, porém sincera homenagem a Machado de Assis. Cá com os nossos botões, o que escreveria Machado se ainda estivesse vivo? Nada! Nasceu, escreveu e morreu na hora certa. Perdoa-nos Machado, mas vamos comemorar com vossos próprios escritos, os 100 anos de vossa morte.

"Filosofia dos Epitáfios"

"Saí, afastando-me dos grupos, e fingindo ler os epitáfios. E, aliás, gosto dos epitáfios; eles são, entre a gente civilizada, uma expressão daquele pio e secreto egoísmo que induz o homem a arrancar à morte um farrapo ao menos da sombra que passou. Daí vem, talvez, a tristeza inconsolável dos que sabem os seus mortos na vala comum; parece-lhes que a podridão anônima os alcança a eles mesmos."

(Memórias Póstumas de Brás Cubas)

"A um Crítico"

"Meu caro crítico,

Algumas páginas atrás, dizendo eu que tinha cinqüenta anos, acrescentei: "já se vai sentindo que o meu estilo não é tão lesto como nos primeiros dias." Talvez aches esta frase incompreensível, sabendo-se o meu atual estado; mas eu chamo a tua atenção para a sutileza daquele pensamento. O que eu quero dizer não é que esteja agora mais velho do que quando comecei o livro. A morte não envelhece. Quero dizer, sim, que em cada fase da narração da minha vida experimento a sensação correspondente. Valha-me Deus! É preciso explicar tudo."

(Memórias Póstumas de Brás Cubas)

" O Assombro de Itaguaí"

"E agora prepare-se o leitor para o mesmo assombro em que ficou a vila, ao saber um dia que os loucos da Casa Verde iam todos ser postos na rua.

_ Todos?

_ Todos."

( Fragmento do capítulo XI do conto " O Alienista")

Dentro do livro de Tolkien

Menino de engenho

A cana cortada é uma foice.
Cortada num ângulo agudo,
ganha o gume afiado da foice
que a corta em foice, um dar-se mútuo.

Menino, o gume de uma cana
cortou-me ao quase de cegar-me,
e uma cicatriz, que não guardo,
soube dentro de mim guardar-se.

A cicatriz não tenho mais;
o inoculado, tenho ainda;
nunca soube é se o inoculado(então)
é vírus ou vacina.
(Cabral de Melo Neto)
Taí, gosto muito dessa poesia.

O "por quê" do nome

Por que veredas !? Por que essa palavra que ninguém quase nunca usa!? Qual o seu significado? Qual a sua importância? Não há importância, o que há é simplesmente vereda, melhor, veredas; caminho estreito, porém fértil, caminho que leva, caminho que é levado, caminho ramificado, caminho sem fim, caminho de pensamento, caminho de labirinto; encontros, desencontros, caminhos...Veredas. Por que veredas? Porque veredas.