Oh Mestre Bashô

Ruídos nas ramas.

Trêmulo, meu coração

detem-se e chora na noite...

Outono

Empoleirado num ramo seco

um corvo

Viagem de anciões,

Cabelos brancos, bastões-

visita aos túmulos.

E tu, aranha

como cantarias

neste vento de outono?

Ameixeira em flor

o rio leva de verdade

suas flores refletidas?

Vendida

Oh Deus eu me pergunto:
O que é a arte hoje em dia?
O que seria meu Deus?
A arte hoje em dia, oh! O que seria?
Um cuspe fincado no chão!
Uns e alguns, sim diriam.
Seria?
Sim! Sim!
Poderia.
E provavelmente muitos opinariam
e teceriam
seus comentários
e pensariam
e rediriam.
Mas e a arte oh Deus?! Seria isto?
Seria? Seria?
Opiniões importantes sobre
um chão cuspido?
E afinal esta poesia?
Sim. Esta poesia.
Seria arte? Alguém diria?
Eu diria! Claro! Diria!
Mas quem mais?
Alguém mais diria?
Quem diria?
Quem?!
Dole uma
dole duas
dole três!

Poesia Socrática

Era aula e eu ouvia, mas sentia
Dois olhos, que me queriam
Ah... Como queriam.
Ele lá eu cá
E nossos olhos, ali, nos unindo.
Eu não sabia
Ele não sabia
Não sabíamos...
Sabíamos?
O olhar entrega a vontade da alma
Ele me queria, queria meus olhos queria meu corpo
E eu correspondia
Também o queria!
Se queria...
Foi quando no tão esperado
“Fim de aula”
Encontramos-nos!
Frente à frente;

Ele sorriu
Eu sorri
E ri.

A medicina não engana.
Almas! Que almas?
“Astigmatisme vous savez?!”

Encontros e Desencontros

Vou errando pelos caminhos,
por essas vias,
a vida.
Andar, carece de vagar no passo.
Assim passo,
me perdendo... (Só pode ser este, o dito compasso!)
...E turbilhão!
Cá estou eu, de novo, no ponto de partida.
Rumar é andança,
Ê dancinha danada,
dança de errância.
Trilhos já dados não bastam!
Ruela bem asfaltada?
A de ó! Isso é coisa de beato!
Viver é desbravar mata fechada.

Primeiras chuvas de inverno

meu nome poderia ser apenas

"Viajante".

Bashô